como una habilidad lejana y perdida,
empezar a deshilar los motivos
que se repiten en los desconocidos
deformados hasta la náusea por la fantasía
en la nostalgia de lo nunca vivido
que regresa cada vez con imágenes de aceptación dulce
polvo de obsidiana en luz inmóvil
mirada permanente de ídolos muertos
en el óxido que flota en el mar
plastas negras que se despegan de un fondo perdido
la espuma transformada en bruma que te moja
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